Yo no estuve

Cuando la valentía era canción, poesía.
Cuando desaparecer era consecuencia.
Cuando los argentinos éramos derechos, pero no humanos.
Cuando la desidia se disfrazaba de orden.
Cuando cerrar los ojos era el arma, y el silencio, la bala que mata.
Cuando se diluían como azúcar en café, pero el gusto amargo no se iba, no se fue.
Cuando los pañuelos blancos danzaron y los corazones de las mujeres gritaron.
¿Cuándo fue que yo no estaba ahí? ¿Vos estabas? ¿Vos hablaste? ¿Vos gritaste NUNCA MÁS?
Y acá estamos, porque la memoria no conoce de generaciones, la memoria se caga en el ciclo de la vida. Porque la memoria se reproduce, pero no muere en un cuerpo. La memoria no termina con el punto final de un libro, ni desaparece en las cenizas de un archivo quemado.
"La memoria pincha hasta sangrar a los pueblos que la amarran y no la dejan andar libre como el viento"

Yo no estuve, pero no olvido.


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